Camino 54 ruta 3.

"Nadie puede construirse el puente sobre el cual hayas de pasar el río de la vida; nadie, a no ser tú."
Federico Nietzsche

Margot, escritora de prestigio, pasa sus días recluida por voluntad propia en un psiquiatrico, desde que una mañana de invierno, hace ya tres años comenzó a escribir la historia que un viejo indio le narró mientras tomaba un té en aquel mismo café.


Tres años antes:





Sus párpados comenzaban a sentirse cansados, el café parecía no haber hecho efecto, le había dicho al sujeto que lo quería bien cargado.

Habían sido jornadas largas de trabajo y por momentos comenzaba a quedarse dormido.

Apenas se distinguían algunos metros de carretera frente al coche, la lluvia parecía hacerse más intensa conforme se extendía la vieja y descompuesta carretera.

El locutor en la radio había dejado de hablar, lo que significaba que era algo más tarde de las 12:00 de la noche, mientras algunos sucios letreros aparecían en la orilla del camino avisando la próxima desviación, y la cantidad de kilómetros que faltaban para el pueblo más próximo.

Quizás debería regresar, el clima no era propicio y después de todo, si volvía al día siguiente con más personas, podía hacer el informe con mayor rapidez y dejar el asunto en manos del departamento de análisis. Sin embargo, podía pasar la noche ahí, adelantar la investigación, así al día siguiente solicitaría la presencia del equipo pericial, y afinaría los detalles que faltaban para solucionar el caso.

• Volvería a casa por su maleta, y tomaría el vuelo al anochecer.

Habían decidido ir a Europa, comprarían una casa de campo y con algo de suerte compraría un caballo también.




El coche comenzó a vibrar de una manera extraña acompañado de un cascabeleo. Parecía que las llantas tenían un problema. Detuvo el automovil y bajo a ver lo que sucedía. La tormenta parecía que no tenía intenciones de ceder.

La luz de la linterna dejo ver el origen del ruido. Se encontraban en una superficie de madera. Una serie de troncos y tablas unidas.

Camino un par de metros adelante, sin poder ver demasiado, más que la húmeda y podrida madera bajo sus pies. Ahí la madera era más delgada, y crujía a cada paso que daba, el suelo estaba resbaladizo y podía percibir un aroma, que solo….

El camino terminaba ahí de pronto, sin previa advertencia. La parte en la que se encontraba se mecía agitadamente. Parecía ser una extensión del muelle. Podía escuchar una especie de zumbido. Era aun perceptible entre el ruido de la tormenta. Se acerco a la orilla lentamente, el muelle aun se movía.

Había un extraño bulto blanco, parecía una tela sobre de una roca. Pero se movía, parecía latir, mientras emitía ese zumbido constante.

El ruido ceso repentinamente. Apunto con su arma hacia el extraño bulto que dejo de latir. Sus manos temblaban, podía sentir miradas detrás de él, al frente, en todos lados. Volteó la vista hacia su espalda y hacia el frente. El sonido de la radio estaba distante, su corazón se estremecía con violencia, entonces, el muelle dejo de moverse, como si hubiese topado con algo.


Disparos.

Una serie de ruidos agudos se alzaron entre la tormenta. Llego al coche e intento llamar a ciegas. Miraba frenéticamente a todas partes, pero solo veía la lluvia, las gotas de lluvia iluminadas por los faros del automóvil.

Silencio. Nadie contestaba del otro lado. Cambio la frecuencia desesperadamente sin quitar la vista del exterior.

• ¿Puede escucharme? ¿Hay alguien ahí?

La madera crujía, una corriente de viento comenzaba a azotar el muelle con mayor fuerza.

• Camino 54 ruta 3, necesito ayuda por favor.

Cerró la puerta del coche . Intento encenderlo, el motor parecía estar ahogado.

• Vamos, vamos.

No sabía qué diablos había sido eso, pero debía salir de ahí, fuese lo que fuese.